Безнравственность с гордой осанкой
идёт по стране тупика,
сверкая блестящей изнанкой.
Дорога её так легка,
что кажется осенью – лето,
а лето – зимой...
Иногда
так тяжко бывает Поэту,
что хмурятся все города,
в которых он был в дни печали
и не был в весёлые дни,
которые тихо скучали,
свои притушали огни.