Не украшайте моей фотографии,
Не создавайте моей биографии,
Не сочиняйте пустой монографии, -
Всё это дрязги и бред.
Лишь напишите строку эпитафии.
Это нетрудно – писать эпитафии.
Только три слова простой эпитафии –
«Здесь похоронен Поэт».
Слышу бурчание критика строгого -
Требует, мол, незаслуженно многого.
Ходят поэты другими дорогами.
Путь их – к вершинам подъём.
Этот же был незначительной сошкою,
Славу хлебал самой маленькой ложкою
И выпускал под чужою обложкою
Опусов горестный том.
Слышу насмешки коллеги – удачника.
Мол, он играл под наивного мальчика,
Над откровенностью глупой поплачьте-ка.
Где же величья металл?
Мы выбирали безмерные трудности,
В жизни всегда мы играли по-крупному.
Наши фамилии в памяти крутятся,
Даже ленивый нас знал.
Слышу томление женское в реплике –
Пусть, мол, стараются всякие скептики,
Хуже того, недотёпы – эклектики
Бедность на щит поднимать.
Мы, как поэзии вечной ценители,
Не принимаем его в небожители.
Годы влачил он в сиротской обители.
Смерть его жизни под стать.
Камень мне грудь придавил своей тяжестью.
Да я не тот, кто значительным кажется.
Ах, не пишите! Вся краска размажется, -
Вот мой последний совет.
Не украшайте моей фотографии,
Не создавайте моей биографии,
Не сочиняйте пустой монографии, -
Всё это дрязги и бред.
Луг за деревней расцветится травами.
Выйдут беспечною шумной оравою,
Не разделяясь на «левые – правые»,
Детские годы мои.
И на стихи, что бесцельно оплёваны,
Что бесконечной бедой заштрихованы,
Но небесами в любви зацелованы,
Песни споют соловьи.
Р.Маргулис