Вот прошло много лет, и до "си",
упражняяся, жизнь докатилась.
Я стою босиком на Руси,
уповая на Божию милость.
И бросаю на солнышко взгляд,
на траву,что щекочет мне пятки,
понимая, что мне не простят,
слов, неровно окученных, грядки.
Хоть беспечно я строил судьбу,
и на горку взбирался без спроса,
через собственное "не могу",
слабину выбирая у троса.
Но, рожав баламутно весну,
враз зима в одночасье кончалась.
Вечерами клонило ко сну,
оставалась мгновения малость.
И с задворок открыв небеса,
где беспутное эхо резвится,
не дыша, я стою на весах,
чтоб понять, что опять повторится.
Чтобы видеть безмерный закат,
ощутить ветерок чистой кожей,
предваривший громовый раскат,
что слезу, иль звезду, потревожит.