Не хотелось бы, образно говоря, пером,
вены вскрыв прилюдно, в фиолетовой луже
сидеть растрёпой, башкой кругом
вертеть; мол, смотрите, мне хуже и хуже!
Какого черта!, когда стишки
ткут меж собой депрессивные дяди!?
И что это за стишки? – стежки –
Черным по черному, на ночь глядя…
Мне хотелось бы, чтобы случайный бред,
в совокупности тонких души наитий
(это я о стишках), оставлял лишь свет,-
вещий очерк творца в череде событий…
О себе – не скрою; усталый крот,
лабиринт Миноса прорыв под домом,
забиваю глиной свой лысый рот,
когда выть невтерпеж, когда сердце - комом.