Как тяжесть острую снимаю
очередной ушедший день.
Бросаю собственную тень
вослед затравленному маю.
Весенний гул был чист и внятен -
стал вдруг едва ли различим.
Он состоит из белых пятен
и красных капелек над ним.
Мой мир, меня не покидай!
Я возвратился и приемлю
и облака и эту землю,
и этот уходящий май.
Но гул нисходит на поля,
и облака плывут устало,
и прижимается земля
ко мне безмолвными устами.
Как эта свежесть ни горька,
но только здесь, среди полыни,
я ощущаю сквозь века
в меня входящие святыни.
А это небо и земля
уйдут дорогою своею.
Но я люблю их и жалею
пока живу на свете я.