На предзимнем перевале
под SOSной осенних дней
нас метели целовали.
Расседлавшие коней,
мы не спешивались долго,
принимая всё, как есть:
от Оби до самой Волги
рассупонивалась честь,
совесть боталом гремела,
колокольчиком – мечта,
кровь остывшая – не грела,
в голове лишь пустота
всё позванивала тихо
на обочине, во мгле,
где туман стелился лихо
по бессовестной Земле,
всё скрывая под обманом,
пели ветры злых времён,
ложь скакала по экранам,
и в полотнищах знамён
трепетала беспардонность,
беспричинность перемен.
И, как будто бы народность
разбивала грубость стен,
возведённых на откосе
Мироздания... в борьбе
все сгибались под вопросом
наши Души на столбе
вероятного распятья,
виртуальной тишины,
где стоят одни проклятья
и безгрешники вины.