Нас пугает величавость,
неестественность межи.
Будто бы струит усталость,
и купается во лжи
золотое обрамленье,
опечаленность зари
и всё, кажется, нетленным,
и всё, кажется, горит
золотым огнём печали
под дождями тишины,
и студёными ночами,
днями яркой синевы.