Печаль осеннего листа
звенит под небом синим,
ложится. Грусть моя чиста,
как будто лёгкий иней
с надеждой на иной успех
в подлунном мире этом
и я, замаливая грех,
встречаюсь вновь с Поэтом
давно минувших лет, и дней
сегодняшних в заполье,
где мало стало не людей,
а одержимых волей.