А внутри – бушует и злится медь.
Поутру – твердеет простым железом.
Вот бы, знаешь, так научиться петь,
Чтоб не слышать скрежет холодных лезвий,
Чтоб не чуять мрачное «никогда»
В каждом взлете, каждом порыве ветра;
Очертя башку, не лететь туда,
Где на трассах сходятся километры…
Непрестанно остро сквозит в груди.
Пуля выстрелит и пройдет навылет.
Ты кричишь мне: "Глупая, подожди!"
Я сижу в окопах, в земле и пыли.
Я резка как плеть и тиха как тать.
Я играю в шорохи, тьму и стужу.
Если нужно ждать, я умею ждать.
Но сейчас мне кажется, что не нужно.