1942
Хоть нами все еще не взята Вязьма
И Берлин не взят,
Забудут, может, сорок пятый,
Но сорок первый год – нельзя.
Когда казалось не простою
Удачей взятое село,
Когда, казалось, под Ростовом
И след наш снегом замело.
И взрослый плакал на привале,
Ворчал ребенок: - Ну не плачь!..
И мы окопы отрывали
Под окнами московских дач…
Еще не скоро объяснится,
Еще не время рассказать,
Как от заснеженной столицы
На Запад двинулась гроза.
Но даже всматриваясь только
В черты знакомого лица,
Мы видим в нем и тяжесть долга,
И волю драться до конца!