Мы скучные люди, мы дома сидим,
Закрывшись, как в ящик комода.
От челок торчком и до пыльных седин
Плюем на повестки налоговой моды
И на объявленья бомонда.
Мы раз в две недели зовем на чаёк
Друзей, членов нашего братства,
И вместе смеемся над тем дурачьем,
Кто думает в спешке на гору забраться,
Сидим до полночного «баста!».
Мы любим подумать под тихий пых-пых
О высших законах материй,
Слова отбираем, как зерна, и жмых
(С кем Машка встречалась у Кольки, к примеру) –
В корзину без чувства потери.
Со скрипом мы станем талант выносить
На пиршество холлов толкучих –
И будет до смерти внутри моросить,
Что хоть мы и были намного их лучше,
О нас помянут, как о скучных.