Те, кто наполняют поэзию бытом,
Как груши, упавшие с веток, избитым,
Пропахшим прокисшей дешевой лапшой
И хлорным удушьем на выцветших плитках
Себя по частям загоняют в горшок,
Несвежею мыслью до края залитый.
И гордость забулькала, чуя «спасибо»
Под клавишный стук от Москвы до Транссиба,
И жажда реальность в рулон закатать
Толкает всё дальше по глянцевой полке,
Не видя, как близко уже пустота –
Горшок разобьется и бульканье смолкнет.
***
Лежат черепки, в отвращении тошном
Сметают их веником, топчут подошвой.
И в кухне у хлебницы ставят портрет,
Волшебное средство от будних болезней,
Того, кто, сыреющий воздух прогрев,
Наш быт осветил светлячками поэзий!