Я не скажу, что я любила,
И не скажу, что я люблю.
Всё, что оставила, забыла
И новых, ласковых, коплю.
Но редко - взглядом мимолётным -
Ловлю такой же взгляд на мне.
И шаг мне кажется полётом,
И кажется, что я во сне.
Но это не любовь, а память
Касаний, взглядов, нежных рук.
Она не может больно ранить
И причинить безумных мук.
Не знаю даже - было это
Хотя бы краешком любви?..
Скорее, просто было лето,
И было проще жизнь ловить.
18 июня 2002