Из полуиронического
Ах, поэт! Любимец пылких женщин...
Есть в словах неверных колдовство,
Есть желанье, "грусть свою уменьшив",
Совершить святое волшебство -
Песнь пропеть, любовь к любви восславив,
Сладким пеньем голову вскружив...
И какой поэт богам не равен,
Навсегда к себе приворожив?
Барды, трубадуры, менестрели!
Кто б околдовал, очаровал?
От весны и думы захмелели,
И Пегас-бесёнок захромал...
Фэнтези... Спросите тётю Музу,
Почему не любят поэтесс?
Верно, и в божественном союзе
Важен сам лирический процесс...
Чтоб у ног валялись штабелями?
Нет, легко мужчину уложить!
Не меняться ж грешными ролями,
Что б стихи самой себе сложить...
Ну, не полагается мужчинам...
Суть-то в чём? Кто б женщину воспел,
Чтоб толпа стояла, рот разинув,
Коль поёт поэтке менестрель!
Или пусть молчит, но любит крепче?
Нет, на женщин всё ж не угодить!
Нелегко в миру быть птичкой певчей
И самой себе не навредить...