Брожу по лесистой поляне...
Ищу неизвестно кого:
то в сумерки рощицы гляну,
быть может сидит НЛО,
Ни Лешего нету, ни Беса,
а только лишь хруст сушняка,
да ветер гуляет повеса,
из грусти глядит ивняка
неведомо странный, бесхвостый,
шуршащий травою зверёк.
А это был возглас мой постный
в испуге, как будто зарок:
не лазить по тонким деревьям,
не трогать Души лепестков.
В тягучую, словно отребье,
в пахучую грусть тайников
иду я по хрусту валежин,
что прячется в старых кустах,
где солнце осеннее нежит
мое оправданье в стихах.