(Посвящение Александре Крючковой)
Маленькая женщина идет по проволоке,
Натянутой между двумя Мирами,
То исчезает в небесном облаке,
То снова появляется между нами.
Спускается на землю, лишь иногда,
Почитать нам свои стихи, продиктованные оттуда.
Я слушаю и не понимаю, как простые слова,
Могут сложиться в такое чудо.
И кто-то ей крикнет: «Браво, бис…»,
А кто-то ухмыльнется, скрививши рот.
А ведь она… не играет, как артист,
Она просто… в стихах живет.