Чего я не умею – жить,
Чего не видел – света,
Но только знаю, где лежит,
Душа теплом согрета.
И потому пишу стихи,
Плохие и не очень.
Вы видно от того глухи,
Что не меняю почерк.
Что знаю, где лежит душа,
Она в конфликте с телом,
Ее вдруг стали обижать,
Давить вполне умело,
И все кто не умеет жить,
Остались за кормою,
Им очень трудно ложь смешить,
И просыпаться молью.