Мой рабочий, горняцкий посёлок
С трёх сторон сопками сжат.
Здесь когда-то суровый геолог
(уж, наверное, сто лет назад)
Молвил вещее слово это:
— Берегите свой край родной.
Нет богаче его на свете,
Хоть еще пять Америк открой.
Что ни речка — то рыбы вдоволь,
Что ни озеро — благодать.
Правда, он и слезою вдовьей
И острожной слезой богат...
Напои, молодуха, квасом,
Не об этом веду я речь:
Рыбу с красным да белым мясом,
Зверя здешнего как сберечь?
И источники эти по взморью,
Что и в стужу — с горячей водой?
Опускаешься — с тяжкой хворью,
Выбираешься — молодой!
Где снега, как тулуп нагольный,
На остывшие сопки легли,
Видел уголь я чёрный, беззольный,
Всего в двух вершках от земли.
Быть посёлку здесь, не иначе,
Уголь — это тепло и свет...
Быть поселку! А это значит —
Быть и мне через сотню лет...