Если бы стихи слагались по малейшей прихоти
То фиалки б раскрывались у меня в руках,
Мне бы только оставалось – плакать да хихикать
И парить раскинув руки в белых облаках.
До мечты совсем немного, дотянусь, казалось бы.
И удача тоже здесь – вот она, лови.
Если рифма засияет как жар – птица, стало быть,
Те стихи дорогу знают в царствие любви.
Только серые вороны никуда не делись –
Немигаючи глядит в душу черный глаз.
От того мои стихи быстро разлетелись,
Как испуганные птахи. Где они сейчас?
Я для них зерно и крошки припасал заранее
И разбрасывал вокруг, и кричал: «Гуль – гуль!».
Но не действуют на них все мои старания,
Кошек, может быть, боятся, или свиста пуль.
Есть один для них манок – славная мелодия,
Но играет не всегда музыка в душе.
Остальные все приманки уж проверил вроде я,
Разве, что поколдовать, как вий на шабаше?
Но не стану колдовать, обойдусь без магии,
От души своей гоню дьявола взашей,
Пусть идет к себе домой – в пещеры и овраги
И подманивает там гадов и мышей.
Что ж, придется подождать, ни чего не делая,
Прилетят мои стихи сами по себе,
Рассажу я их рядами на страницы белые,
Пусть себе воркуют песни сизых голубей.