Украсил дорогу злащёный
опавший под звонности лист.
Стою на заре не прощённый,
смотрю на окрестности... чист
мой взор увядания в грусти
печально стареющих слов
о святости странной над Русью
летающей в звоне оков
и вечного боя в покое
за гибель пространства берёз,
где льются печали рекою
из града растаявших грёз.