Не сами мы пишем,
а нами рисуют.
Едим, спим и дышим,
и Космос прессуем.
Значение слова,
мелодия ритма
и жизни основа
в подкорку забита.
Судьба многогранно
творит повсеместно,
отмерив до грамма
банальные пьесы.
Кусочками счастья
ложится на листик
неправильность свастик,
реальности мысли.
Потратив на страхи
полжизни впустую,
рвем ворот рубахи
мечты вхолостую.
А надо лишь выпить
признание яда,
что жизнь идет мимо,
как ей было надо.