Бронежилет от навета
я изобрёл под шумок.
С нежною грустью Поэта
в свой возвращаюсь исток
снова осенним беспутьем.
В яркой вечерней заре
вётлы засохшие гнутся.
Крики стоят на горе.
В плотном тумане обмана
синяя птица поёт
звёздную песню с экрана,
сбитая пулею влёт.