Поэтам клуба «Кедр»
- Вы ушли, как говорится, в мир иной…
Пустота. Летите, в звёзды врезываясь.
Ни тебе аванса, ни пивной.
Трезвость!
В.Маяковский
Как в том мире!? Я не знаю просто.
Не знаком ещё пока я с ним.
Может сам Владимир Маяковский
Заправляет делом там каким…
Думаю, что в мире, в том ли, в этом,
Ценят тех, чья варит голова:
Управлялся с рифмой, был поэтом –
Принимайся братец за дела!
И таких известно и не мало,
Около, вблизи и вдалеке,
Тех, в чьих пальцах шпага не дрожала,
Чьё перо не дрогнуло в руке… .
Есть у них и силы и ухватки,
Не истёк ещё мандатов срок,
Набираться нужно сил, ребятки,
Чтобы влезть хотя бы на порог,
Даже на исхоженных дорогах,
А тем более, торить свою
И шагать, то в ногу, то не в ногу…
Не в раю, конечно, не в раю….
В рай пути поэтам перекрыты,
Их трудам не подведён итог,
И, пока их слово не забыто,
Результат не знает даже бог.
Если только раз в столетье кто-то
Прочитает стих нелепый твой,
Знай, судьба не исчерпала квоты,
Ты ещё не умер, ты – живой.
И твоей душе не знать покоя,
Продолжаться будет вечный суд:
Проклянут – случается такое,
Не поймут и к славе вознесут…
Посмеются, исказят, исправят,
Даже, коль и вправду был творцом,
В сплетнях позавидуют, ославят,
Обзовут и трусом, и глупцом…
Будущего суд всегда неведом,
И, куда б тропа ни завела,
К пораженьям, к промахам, к победам,
Отвечать придётся за дела.
У стихов всегда своя дорога,
Груз с души не сбросишь, как с плеча.
Не кивай на дьявола, на бога…
Сам творил!?!
Так сам и отвечай.
21.12- 2008
Формулы
Физик бился над формулой пенной волны,
Чтоб понять, почему корабли не приходят к причалу.
И раскрылись вдруг мысли, умением полны
Доносить сквозь эфир до людей голоса и любви и печали.
А однажды я стих написал о болящей руке,
Потому, что обжёг я её об утюг раскалённый.
И так формулы боли отлились в строке,
Что прочтёт и свою боль узнает в них каждый люблённый.
Ведь и слово и цифра всего только символы тут,
Как и Библия - тоже лишь символ различных религий.
Сколько глаз, сколько раз, сколько губ их прочтут...
И, конечно же, каждый своё в них поймёт и увидит.
Мне хотелось бы так в стих поставить слова,
Чтоб их люди прочли и забросили войны и распри,
Чтобы стала планета чиста и светла,
Несмотря, что порой так несхожи слова,
Так различны одежды, обычаи, расы.
Чтобы каждый мог жить,
Там, где хочет,
Каждый каждого мог бы любить,
Кто, как хочет,
Мог бы каждый дружить,
С тем, с кем хочет.
Пусть, порою, ещё так различен язык,
Но мечты и желания – общи!
О математике
Математика – точный язык;
Её формула – мысль, облечённая в числа.
Философия – поиск мятежной души,
Способ точно высказывать мысли.
Стих – есть мысль, воплощённая,
В краткую формулу слов,
Их расчисли…
Ведь, поэзия - есть математика снов.
Философствуй и мысли!
Кошелёк
Не тот, кто надо,
подберёт меня...
Е.Евтушенко
Я - кошелёк...
Не тот, что на дороге
Лежал в пыли посередине дня...
И торопливые чужие чьи-то ноги
Топтали равнодушно
Не меня.
Я избежал столь незавидной доли,
На тротуар себя не положил,
Но людям не отдал и сотой доли,
Того, что мог, того, чем дорожил.
Всё то, что столь возвышенно и чисто,
Всё собирал я и в себе хранил,
Мечтал по настоящему раскрыться
Для тех, кто близок,
дорог, чист и мил.
Но так и провисел себе на ниточке,
Напрасно ждал, напрасно сторожил...
В итоге, не достался даже Ниночке,
Её и то ничем не удивил...
Никто не жаждет моего богатства,
И я ржавею, всё в себе губя...
А так порою хочется издаться
И наизнанку вывернуть себя.
На Чёрной речке
Здесь тишина….
Здесь боль поэта.
Здесь пролилась святая кровь.
Здесь из дуэльных пистолетов
Была расстреляна любовь.
Уже дымилась кровью рана,
И он уже в снегу лежал,
В самодовольного болвана
Прощальный выстрел направлял….
Синеют тени….
Но забыться
Не может траурный родник.
И над Россией будет длиться
Столетья этот чёрный миг.
На могиле А.Блока
Не много почестей поэту:
Берёзка, скромная табличка,...
Не много почестей. Но в этом.
Твоё особое величье.
Творчество
Быть поэтом – это мука,
Издевательство, не труд:
Лбом в стекло,
Жужжишь, как муха.
Бесполезно, не поймут….
К юбилею
А.Ткаченко
Спешу, стирая удивленье,
Налить стихов полсотни грамм,
Коль отмечаем день рожденья
Мы мастерице эпиграмм.
Пусть будет синью выстилаем
Листа бумаги белый цвет….
А.Н.Ткаченко пожелаем
Писать стихи до сотни лет.
Надёжный куратор
Растёт, цветёт роскошный «Кедр»
И благоденствует вполне,
Он информацией умелой
Обязан Любе Бихине.
Ученье
Мне жилы тянули до боли, до хруста:
Стихи выправляли на ложе Прокруста.
Клуб «Кедр»
Подобралось созвездие поэтов:
Казанцева, Конради, Колмаков,
Курбанова – Курбатову приветом,
Костяева, хоть редкий гость при этом,
В нём Креков, не последним был поэтом,
И, слава богу, жив ещё Кремнёв.
Поэты – это те…
Не склонный к юбилейным возлияньям,
Собратьям и сосётрам по перу,
Оформив незатейливо посланье,
Провозглашу, быть может, на пиру:
Какая прелесть в роскоши общенья,
Какая смесь профессий и имён…
То кто-то выткал бесконечное творенье,
То слышен чей-то мягкой баритон,
Тот вспомнил секс на куче муравьиной,
Про сладость детства написал стихи,
Та рвётся ввысь за стаей журавлиной,
А эта погрузилась в мир стихий.
Весь свет охвачен в рифмы любованья,
Хотя я сомневался по утру,
К обеду завершил свои исканья
И, так уж быть, что написал – прочту.
Скупость
Экономлю во всём, составляя ответ,
«Да» всегда покороче, чем «Нет».
Рамы и мамы
Говорила Миле мама:
«Надо мыть почаще рамы,
Ведь, сквозь пыльное стекло,
Даже в светлый день темно».
Только дочь её упрямо
Очень редко мыла рамы.
Мама вновь учила Милу:
«Рамы следует мыть с мылом!»
Мигом Мила всё забыла,
Что ей мама говорила…
А сказала Миле мама:
«Надо мыть почаще рамы…
и т.д.
О песнях
Но есть на свете песни революции,
Вы пойте их, они помогут вам.
Е.Евтушенко
Утешайтесь поэзией, песнями
И в мечтах возвращайтесь вспять.
Порыдайте, поплачьте: «Вместе мы,
Может, молодость вспомним опять» .
И во что мы когда-то верили –
Стыдно вспомнить теперь самому.
Да и в те ли попали двери мы?
Что-то толком я не пойму.
Поделились на «бедных - богатых»,
Чин и почести – не по уму,
Снова ищем «жидов порхатых» -
Объясненье всего и всему.
С кабаке вновь звенит мошною
Не безвестный ухарь-купец:
«Мне бы девку вон ту, которую…
Отойди, не мешай, малец».
Услужить ему вмиг готовы
Семь сомнительных молодцов,
Про известную подлость которых….
Да, про них или их отцов
Говорилось, порою, не мало
В подворотнях домов глухих,
Только это не задевало
Репутаций фальшивых их.
Охренели мы что ль, в самом деле,
Или прошлого мало нам?
Ну, а песни, которые пели,
Процитирую всё же вам:
«… ненавистны тиранов короны,
Цепи народа-страдальца мы чтим.
Кровью народной залитые троны
Кровью мы наших врагов обагрим».
Пожелание
Нет!
Не всегда о том, что может сбыться,
Или не сбыться, люди говорят.
Твоей руки коснуться хоть страницей
Вот этой книги я безмерно рад...
В твоей душе не вызовут пожара
От рук моих остывшие листы...
И лишь одним со мной словам, пожалуй,
Вздохнёшь и улыбнёшься ты.
Сожаление
Я под струны гитарные песен не пел,
Слов свободный полёт
Я ничем не неволил,
Потому ли, что робок был, тих и не смел,
То ли просто мне этого рок не позволил.
Я - поэт,
Хоть ни строчки ещё не издал.
Просто, это не сложно – меня не печатать,
Но прислушайтесь люди, я слово сказал,
Что умеет летать, и смеяться, и плакать...
А могло:
Голос взвился и будит страну,
Я по пояс бреду непроверенным бродом;
Я бреду и пою ... Не порвать бы струну -
Эту тонкую нить между мной и народом.
Пусть до ваших оваций ещё далеко...
Мне бы только гитару
настроить по гамме,
Я бы каждый аккорд
тронул сердцем легко,
Только сердцем...
Нельзя же так грубо - руками...
Я бы бросил слова вразнобой, наугад,
Вон из клетки грудной,
где у сердца им тесно.
Пусть свободной строкою на волю летят
И с аккордом сливаются в песню.
Я бреду, как в бреду,
Каждый шаг напряжён.
Берег ждёт впереди, а течение сносит.
Жизнь ложится в судьбу...
И я пру на рожон,
А тревожит одно – перебраться б до ночи.
Сколько раз я ходил
через бурный поток,
То, что робок и тих…
Это разве помеха?!
Коль придётся, я снова пойду поперёк
И пройду,
Не боясь, ни паденья, ни смеха.
А потом можно молча
смотреть на закат.
Тени станут длиннее, а жизнь короче.
Тем дороже слова, чем короче строка,
Ну, а жизнь, как и стих
Вся из строчек...
Марусины гуси
Смени страну, религию и бога…
А.Глазырин
Хоть мимо дома,
Хоть по крыше,
Хоть в мир антенной прорастай,
Хоть принц, хоть нищий,
Но только к богу –
Одна дорога,
Куда уж выше,
Одна повсюду….
Ты так и знай!
Про Петра
Петра пытали полиграфом –
По пазухам потоком пот,
Пришёл полковник, прочь папаху,
- Пора признаться, плутовод! –
Петро прикинул: - Пустят пробку...
Подольше, правда, подышу.
Пробормотал: - Пути пророка…
Пиши признагу, подпишу - .
Эстафета
(Ольге Рябининой, с пожеланием
творческих успехов)
Помню солнечное лето.
Наступил урочный час –
Стартовала эстафета,
В ней и наш девятый класс…
На этапе мну коленки,
Сердце прыгает в груди…
Убежал сосед мой Генка
И маячит впереди…
Ну, и я рванул, конечно,
Воздух полным ртом глотать…
Между нами метров десять,
Я стремлюсь его догнать.
Он постарше на два года,
Да и ноги подлинней…
Он бежит своей дорогой,
Я за ним бегу по ней…
Не рассчитываю силы,
Эстафета – это жизнь,
Бег вытягивает жилы,
Но ввязался, так держись!
До конца этапа, где-то,
Метров тридцать – двадцать пять,
Ну, достал почти я Генку…
Эх, теперь бы – не отстать!
Но силёнок маловато,
И не лезет воздух в рот,
Натопталась в ноги вата,
Сердце выпало в живот,
Скачет там оно, как мячик,
А в глазах – совсем темно…
Но, рукой достать, маячит
Генки тусклое пятно…
Нету сил, терпеть всё это,
Не могу совсем бежать…
Только, в сердце – эстафета,
И нельзя – не передать…
Ушёл из жизни
А.Клюеву
Унёс с собою он цвет солнца золотистый
Серебряный холодный блеск луны,
И звон ручья, и горный воздух чистый,
И дальние туманные миры….
Душой мы по ушедшему скорбим,
Мы сами умираем вместе с ним
Поэтам
Читайте плохие стихи
И сборники слабых поэтов,
Строку неземной красоты
Вы можете встретить при этом.
Возьмите в эпиграф её,
Усильте, порой, до абсурда,
Проверьте на звонкость стихов
Внезапно рождённое чудо.
Пусть мысль с истока реки
Весь мир озарит, как зарница,
А автор чудесной строки
В эпиграфе хоть сохранится.
Гитара
Я взял поздно тебя, моя певчая птица,
Жаль: ни слуха, ни голоса нет у меня,
Но строкой стихотворной
на волю стремится,
И поёт, надрываясь от хрипа душа.
Мне привычней рюкзак
и усталость в коленях,
И наваристый чай
в сладком дыме костра,
А нестройный аккорд –
моих пальцев творенье,
Только тень, только отзвук,
на излёте искра.
Нет покоя и сна
моим рифмам бродячим,
Им идти и идти, только ветер в ушах,
Жизнь всегда лишь в пути –
быть не может иначе,
Отголоски её в моих горьких стихах.
Я взял в руки тебя, моя певчая птица,
Неотвязно порой рвутся строчки в полёт,
Жизнь, и в правду, борьба,
нам покой только снится.
И об этом душа задыхаясь поёт.
Путь поэта
Мне с рождения в небе светила звезда,
Но не торной тропой – буреломом бреду,
Трудный путь никогда не смущает меня
И того не боюсь, что в беду попаду.
Пусть, свой хлеба кусок я не мазал стихом,
Пусть обычным трудом я кормился и жил,
Но всё то, что на сердце лежало моём,
Я по крохам собрал, в эти строки вложил.
Пусть, порою короткой бывала строка,
Как ни бейся, а сам оценить не могу,
Только, что бы потом ни сулила судьба,
Я всегда говорил всё, как есть, на духу.
Всё, что видел и знал,
как сумел – рассказал,
Для чего рассказал и кому – не пойму.
Ничего не таил, ничего не скрывал,
И ещё расскажу по уму моему….
О канарейке
…его стихи, как телогрейка,
но я их вслух вчера прочёл,
и в клетке сдохла канарейка.
С.Есенин
Песни кенару петь
то, что травам цвести,
Даже в клетке, но только бы вместе.
Но, лишь пару яичек успели снести,
И на этом… оборвана песня.
Гибнут песни в безудержной грубости слов,
Самый нежный мотив увязает, как в вате…
Умирают певцы от бездарных стихов
И от тусклой бездумности мата.
Тусклый быт,
тусклый слог,
тусклый взгляд
Губит души вернее, чем пуля.
Ваше слово, способно на подвиг поднять,
На любовь, на поступок, на труд ли….
Вы почаще друг другу смотрите в глаза,
Нежный взгляд ваши души разбудит.
А со словом, как это бы, к слову сказать,
Надо быть осторожнее, люди…
Баллада о кайчи
Пел Торбоков Степан,
За собой звал струной кай-комуса.
Сквозь вечерний туман
Правду жизни он пел, не обман.
Подпевала ему легкокрылая быстрая муза.
И звучала в ночи
Гордо юная песня кайчи.
Пел Торбоков Степан,
Создавал он чудесные песни
О прекрасной шолбан,
Что светла, как весенний тюльпан.
И опять на оюн собирались сородичи вместе.
И звучала в ночи
Снова звонкая песня кайчи.
Пел Торбоков Степан
О земле, о зверье, о природе,
Песен вёл караван
По зелёным холмам и долам.
И внимательно слушали песни свободы народы.
И ловили в ночи
Люди слово седого кайчи.
Славил песней кайчи
И коня-скакуна, и соседа,
И весёлых алтайцев-айчи,
И серьёзных хакасов-айчи.
Кай-комуса струна направляла умело беседу….
Славил он свой улус,
А восславил Сибирь и всю Русь.
Пока я могу…
Я буду улыбаться и в гробу,
Мне не в чем повиниться пред тобою,
Лишь повод посмеяться над собою,
Когда вдруг неожиданно умру.
Я лёгок был на споры и на труд,
А неуклюж, медлителен стал после
И, завершивши всё, последний свой маршрут
Проделаю, не шевельнувшись вовсе.
Смешно, ей-богу, слушать этот бред:
«Он это сделал, это мог бы сделать…»
Давайте, лучше, пока жив поэт,
Хоть что ни будь немного переделать.
Сомнительные суеверия
(сонет)
Саламандра сверкала, сколопендра сипела,
Стая сонных скворцов сыпь стаккато свирели,
Смутность собственных снов собирала со смыслом.
Сквозь студёную синь стриж стремился со свистом.
Серебристая скань сткалась строчкой сонета,
Стихли стопки стихов – стоны старшей сестрицы.
Серый сокол – сапсан сквозь столетья стремится,
Смесь сократовских сказок – соцветья сюжета.
Стих – суровый субъект, столь сомнительных сказок,
Соль священной, сокральной, субтильной свободы.
Страсти снова стихают, смыкаются своды.
Сумрак смерти, суровой струёю стремнина,
Стой, стилет сокрушает сомненья соблазок.
Смерч. Сегодня стихи сочиняет стихия.
Сюжет
Скрежещет с жёсткостью железной,
Звенящий стих:
За то, что я - уже не прежний,
Прости!
Не ново
Сатурналии, вакханалии,
Чем порочнее, тем милей.
Обновляются ювиналии,
Быстролётных игривых дней.
Мы по прежнему женщин любим
И вино продолжаем пить…
В тех заботах печаль забудем,
Чтоб на этой планете жить.
О песне
Поёт ли женщина на кухне в полный голос,
Или мурлычет что-то, чуть дыша,
Кружится, по плечам рассыпав волос,
Не хватит слов, без слов поёт душа…
А как без песни? Проживи, сумей-ка,
Без песни радость в дом твой не придёт…
Ведь, даже если в клетке канарейка
Летать не может, всё-таки поёт.
Не в каждом доме чтят своих поэтов,
А каждый чем-то всё же знаменит…
Но, мёртв тот дом, в котором от рассвета
И до заката песня не звучит.
Рабочий момент
Мой труд обнаженья для душ.
О.Рябинина
Я – поэт.
Вот я вышел на сцену.
Читаю стихи,
Открываю стриптиза сеанс
(зал, замри, не дыши)
Обнаженье не тела,Души.
Жду внимания
И понимания…
Я мужик.И так уже выдумано,
Что когда возникает у тела желание,
Это видно…
Мне же душу питают,
Интерес и желание ваше.
Что может быть слаще!?
В упоении сточки безумно бросаю
Вам в уши…
А может и в душу.
Ну, а если желания нет,
Нет тогда ни поэта, ни песен,
Умирает тогда поэт:
Он – не интересен.
Cумрак...
С.Андреевой
Днём обычно не видно звёзды
Нужно просто дождаться ночи,
Нужно выйти за город, в поле,
Там они станут ярки, очень.
Там же в поле рвут струны барды, ,
В клочья душу рвут бардьи песни,
Те, кого нет сегодня с нами,
Снова в памяти нашей воскреснут.
Глянь, кострами горят их души,
Как их много – всё звёздное небо,
Всю-то ночь не устанешь слушать,
Лишь всмотрись в эту звёздную небыль.
Ты поймёшь, как звучит мирозданье,
Как сливаются в песнь аккорды….
И всё это – твоё достоянье,
Чело-век, всё и вправду, гордо.
Романтик
С наивною мечтой метался по планете,
Увидеть всё, успеть, постичь, понять…
Обезумевшая душа поэта
Болит… и нечего сказать
Кстати…
Е.Шкаевой
В товарищах есть гении
У Шкаевой Евгении.
Это надо понимать,
Что так проще рифмовать,
И не обессудте –
Я не лгу, по сути…
Её однофамилицы шпарят по кириллице
И тропками поэзии шагают косяком,
Меж рифмами и ритмами не падают лицом…
Не поняли – нет вопроса,
Ты на почерк не греши
И стихи, а это просто,
На кириллице пиши!
Мы тогда наследье дедов
Тоже станем понимать,
Не забыть лишь про «омегу»,
Вспомнить «ижицу» и «ять».
Художник
А.Аветисову
А я хотел бы всё запечатлеть:
Друзей и близких радостные лица,
Кусты, спешащие быстрей листвой укрыться
И грязь дорог, и ноздреватый снег,
Окрестные леса и перелески,
Огни цветов, кипенье бурных рек,
Седых небес высокие проблестки
И всё, что в мире создал человек.
Моим рукам подвластны мел и краски,
По дереву гуляющий резец,
Лепных мозаик трепетные растры…
Весь в ледяных скульптурах мой дворец.
Подвластен мне поток любых событий.
Я всё могу исправить, уловить,
Могу переписать любые лики….
И, лишь себя, не в силах изменить.
Одиночество
«Не бывает с собою мне скучно, -
Признавался порою мне ты, -
Есть стихи, есть наука, искусство,
Даже, просто, пустые мечты»…
С тем ли с этим бежать от безделья.
Уноситься в манящую высь,
Погружаться в шальное веселье,
Робко нянчить растущую мысль,
Отметать постоянно сомненья,
Что упрямо встают на пути,
Каждый миг убеждаться в стремлении
С бою взять или с боем дойти….
Всё и всех побеждать непрестанно,
Полноценно, раскованно жить,
Продвигаться вперёд неустанно
И заветные двери открыть.
Жизнь прошла, ты добился успеха,
Протоптал там, где надо, пути,
Устранил там, где надо, помехи.
Вот и время итог подвести….
Где друзья? Те – в сражениях пали,
Те – как прежде, с боями идут.
Посмотри: мы, как будто, отстали,
А в атаках отставших не ждут.
Одиночество ждёт нас коварно,
Кат суровый, жестокий палач,
Не умолишь его – всё бездарно,
Хоть слезами кровавыми плачь.
Слабость в теле – жестокий мучитель:
Не поднять ни меча, ни оков,
А последний друг- смерть, избавитель
От печальных назойливых снов.
2006.09.07
Русским бабам
Не суждено детей рожать мужчинам,
Но знаю тяжесть не рождённых строк
И знаю радость, что с рожденьем сына
И дочери приходит на порог.
Я знаю ту пронзительную нежность,
Пронёс её сквозь сонм ночных тревог…
Растить детей – святая неизбежность
И жизни обязательный урок.
Рожайте бабы и не рассуждайте,
Пусть труден выбор жизненных дорог…
Рожайте, бабы!
Чёрт возьми, рожайте!
Я стар, увы, а то б я вам помог…
На нивы упадут дожди косые,
И колос тяжесть наберёт в свой срок…
Пока рожают бабы – жить России,
И только в этом вечности залог.
5.05.2001
Подобьём итоги (промежуточные)
Пусть я живу немного не всерьез,
Как будто можно дни мои исправить,
Добавить смеху и убавить слёз,
И в чём-то жизнь вспять идти заставить…
Но, всё же, не люблю я отступать
А, если цель порой случалось ставить,
Стремился вновь и вновь вопрос решать,
И, не добившись, начинал опять
Искать, долбить, пытаться пробивать….
Пытался перестраивать, ломать,
Вновь создавать, налаживать и править…
Так – в жизни удалось не раствориться,
И, пусть немногого, но всё-таки добиться.
Музе
Она является под утро,
Я счастлив, я пишу стихи,
Легки и веселы, как будто,
И по серьёзному тихи.
В восторге я, в душе блаженство,
Я – гений, я горжусь собой,
Какое в рифмах совершенство,
И стиль, изысканный какой!
Проснусь….
О, где же совершенство!?
Открыл глаза – бьёт белый свет,
Пока ещё живёт блаженство,
Но ни стихов, ни рифмы нет.
14.04. 2003 – 2.30 ночи
Твой мир
Т.Мартыновской
Прозрачный мир,
Мир музыки, мир звуков,
Чудесный мир.
Царят и царствуют
В нём трепетные руки,
Колышется встревоженный эфир.