***
Запутавшись в привычной суете,
пытаюсь доказать сама себе,
что есть другая жизнь, другие сны,
где созданные мной мечты
вдруг оживают, словно на холсте,
рисунком неизвестного чего-то...
И, может, будет он похож на стекла,
через которые мне виден мир таким,
каков он есть в пыли картин,
где дни сменяют незаметно ночь и звёзды,
и разговор о чём-то не серьёзном,
о тишине, о волнах, о прибое...
О тех же днях, в которых много боли.
Об откровенном, искреннем, волшебном,
и, наконец, о чём-нибудь душевном.
Чтоб распознать саму себя в словах,
неловких фразах, не написанных стихах.
Чтоб дотянуться до реального чего-то.
Хотя бы раз вдруг угадать в себе
причину оживающей тревоги,
понятную, конечно же, немногим,
лишь от того, что все мы в суете,
которая сжигает наши души,
пытаясь в нас то вечное разрушить,
то, что ещё спасает мир.
Тот мир чудес, затерянный и главный,
мир грёз, надежд, и... бесконечно полный
ощущений, чувств, мечтаний,
мир, не отравленный безудержным терзаньем,
ночной бессонницей и тишиной тоски,
мир полный красок красоты любви!..
Нелепо! - он нам всё же не знаком.
Лишь в краткие минуты озаренья,
впускаем в сердце то одно мгновенье,
которым после долго мы живём.
И этот мир становится прекрасным
секундой
ускользающего
счастья…