Мне и теперь поэзии не жалко.
Нисколечко, хоть плюнь, да разотри;
Суть творчества подобна катафалку;
Не важно, кто там прячется внутри.
Внимания на лесть дежурной свиты
Не обращай!; они – наивный люд,
Поэзия - гроб бархатом обитый,
А что внутри, – известно, - Абсолют.
Божась и каясь духом сопричастья
Нездешним, идиллическим мирам,
Поэзия полна иллюзий счастья...
Мне их не жаль ни сколечко. А вам?