Родной, о справедливости – ни-ни!
Пойдёшь направо – в лоб, налево – по лбу,
а по прямой – в объятья западни.
И что – прямая? Рвы да катакомбы,
где ногу сломит даже дока-чёрт,
а он и не такое брал блицкригом.
И пусть шалашик наш плечом подпёрт,
легко разрушить то, что рухнет мигом.
А хрупкий дом из прутиков ольхи
трясётся на ветру, но не сдаётся.
Достаточно, казалось, чепухи –
дождя в окне иль чужака в воротцах,
чтоб повалился он. Но нет. Стоит.
А ты мне говоришь про справедливость!
Прости, родной, но здесь – апартеид:
для нас с тобой планета разделилась
на нас с тобой – и прочих, под дугой
поющих колокольчиками сладко.
Пусть поживут с моё. Денёк-другой
пусть поглотают радости в облатке
твоих грехов. Тропинка ль, авеню,
направо ли, налево – всё в табличках
«Не подходить!». И я с ружьём. Храню
шалашик наш у чёрта на куличках.