На кактусе том, что тобой в феврале был подарен,
теперь проросли симметричные нежные рожки.
Колючки незлые, такие себе понарошки –
зелёный пришелец в горшочке… Смеётся Гагарин
и смотрит в наш комнатный космос сквозь плазму экрана,
а мне даже как-то неловко за зимнюю бледность,
за эту сорочку, в которой брожу до обеда,
за простоволосость… А солнце влилось филигранно
в прозрачный рисунок фисташковой нашей гардины...
Ты помнишь, как мы размотали узорчатый кокон,
прикрыли, смеясь, обнажённость бессовестных окон –
притихли счастливые. Были, как дети, горды мы…
Как дети, ревнивы... Ужасно дожиться до стервы.
А ты стал похож на колючий подарок, ну разве
без рожек… надуманных. Боль, растворённая в плазме
крови, закипает… Но кто же не выдержит первым?..