Что-то похожее на ревматизмы тянет и ноется с привкусом крови. Я потерялся в шкафу среди моли и нафталиновых серых снобизмов. Это похоже на пыльную книгу, где не хватает полсотни страниц, я потерялся в метели из лиц, здесь, в ноябре, даже скучно погибнуть. Это как будто – упущены шансы, только б вернуть полминуты обратно, только бы стрелки свести аккуратно в полдень и полночь – триумф преферанса. Это такое больное занудство – глупые шутки и время зависло в желе-минуте, где ныне и присно плоское пошлое псевдоискусство. Это как будто в прокуренном лифте, где объявления стерты глазами.
я ускользну от тоски – небесами,
лишь на глаза
нацепив светофильтры.