Три спутника меня везут:
Боль сердца, радость, память,-
Шмель пьёт душистую лозу,
Вечерняя заря, как пламя…
А человек так уязвим,
Так хрупок, как сухая ветка,
Сгорит, развеется, как дым,
Лишь Дух сияет делом светлым…
Когда творит, рад человек,
И равен самомУ он Богу:
Предвидит ли грядущий век
Иль со своим шагает в ногу…
Я у своего портрета в Художественном музее