Бьёт в ноздри запах предосенних трав,
Прохладный ветерок ерошит волос.
И облака, от тяжести устав,
Разбились в небе на десяток полос.
Уже не греет солнце на рассвете,
И чудится, что скоро будет дождь.
Придёт строка об уходящем лете,
Пронзит насквозь тоски-печали дрожь.
И это небо зеброй в горы мчится,
И эти грозы ждут, когда на нас напасть,
И ветерком альпийский луг ершится.
Так в небо хочется подпрыгнуть и упасть…