В комнате, где стены
Белые ровно настолько, что можно не знать,
Что есть такой цвет,
Стоит собеседник, не умеющий врать
И знающий все о тебе.
Его голубые глаза, с ярко-оранжевой примесью
Чернеют к полуночи,
Грозя непридвенным действием,
Порою они закрываются тучами
И слезы текут по щекам,
Смывая всю грязь и мелкими лужами
Держатся долго на месте.
А ветер, пройдясь по его волосам
Заставляет их шелестеть мириадами листьев
Вечно-зеленых, слегка пожелтевших,
Красно-кровавых, ну что еще там?
Он не будет никогда поседевшим,
Он продолжит тянуть к тебе руки
Проспектами и переулками,
Мрачными подвортнями
И вечнопрямыми линиями.
Он будет тянуть их сутками!
И будет орать числами,
Преследующими по пятам!
Он будет орать совпадениями,
Которые то здесь, то там.
Он будет орать.
Но главное, чтоб не напрасно,
Чтоб не вернуться сюда опять.
Вот это действительно страшно -
Так ничего не понять.