За окном май и вроде бы уже легче дышится, живется, смотрится,
Но душа под душем смыта.И все, как на обложках глянца.
Мне бы просто лбом уткнуться в плечо и, как идиотке,
Сжимая все сильнее пальцы,не поднимать глаз.А потом прочитать о нас в сводке.
Просто, пуговицу теребя, знать, что через год примерно в полночь или раньше
Он ударит меня подушкой и завяжется драка. Я плачу,но я не Банши.
Чтобы он знал,что хорошие девочки пишут о первой любви и весенних цветах,
А я тут и для меня жизнь другая. Я пишу о людях, что превращаются в прах.
О таких, что остается только имя после. Еще о том, что хорошие девочки
Всегда помнят с кем последний раз целуются и им нравятся бабочки.
А мне...Мне не хочется запоминать их.Чтобы потом не было стыдно.
Чтобы не напиваться и не вспоминать "а помнишь,что было тогда,давно...".
Мне бы в пенопласт и быть хорошей. Но как можно так вдруг?
Чтобы только он сказал "Ты не туда,ты не там.Я заберу тебя или ты провалишься в люк.
К самому дну.Прости, но я это не допущу." Сжимая все сильнее пальцы,
Не поднимать глаз, уперевшись ему в плечо, чтобы мимика уходила мимо,а мы,словно повстанцы.
За окном май и вроде бы уже легче. Мне только надоело шептать "я не позвоню,я не могу..."
Это звучит одинаково с " я его люблю". Это как пенальти прямо в лицо. Но я терплю.
Я не попрошу меня забрать. Я так не хочу. Слова в раковину на кухне смыты.
Я не пропущу тебя еще раз сквозь, ты останешься там.Мы на линиях ладоней набиты.
Чтобы в одно утро кто-то первый понял,что жить без тебя реально,но меньше неполного месяца.
И чтобы утром было так сложно уходить.И что-то кололо в районе сердца.