Дом на Офицерской. Сон. Похмелье.
Словно ил, осадок дав у дна, -
На столе в прозрачном штофе зелье.
В бухте спит зелёная вода.
Плохо жить романтику на свете.
И мечты таинственный сосуд
Отберут чекисты - злые дети,
Очернят, залапав, разобьют.
Потому, наверное, и умер,
Не простив жестоко сам себя,
Задохнулся в комнате, как в трюме
Взбунтовавшегося корабля.