В наше время, публикуются в издательствах
Лишь поэты-бездари богатые.
Поэты бедные, ну просто издевательство,
Останутся людям загадкой.
И то не зависть играет до славы голодная,
А справедливости чувство отсутствия.
Хочется творчеством сытым быть. Гордо,
Бездарным давая пустые напутствия.
А может быть это и есть поэтов путь,
В бесплатном, безвестном поиске
Истины, в стремлении вникнуть в суть.
Но средь тьмы, мы лишь блеклые проблески.
Оставляя сей мир, оставляют стихи,
Инициалами на стягах пестрея.
На стягах стихи и чем лучше они,
И чем ярче они, тем поэты сгорают быстрее.
И над каждым бывшим до рифмы жадным,
Коварная муза склонится.
И целует ветер перья строчкам складным,
А поэт порхает вольной птицей.