Он пишет стихи о простом, но высоком,
она — о простом и высоком,
не ведая оба насколько жестоко
во мне отзываются строки
его — осознанием, что не добился
такого же штиля в ненастье,
ее — сожалением, что не простился
с одной, обещавшей мне счастье...
А я — точно вестник событий тревожных,
событий, которые миром
объявлены будут итогом и должным
за пьянки, за нервные срывы,
за тысячи строк — тех, в которых заврался
я рифмами стихотворения,
за сотни попыток, в которых старался
я предотвратить расторжение...
И в чьи-то стихи о простом и высоком,
в слова о простом и высоком
смотрю как топиться собравшийся в рокот
стремящихся к югу потоков...