***
И опять,
Смерть играет со мной,
скалит зубы, смеётся до слёз.
Я впускаю её, называя “родной”,
не шутя полюбивший всерьёз.
В белом платье горда
предо мною стоит,
смотрит мимо меня в даль ночную.
Я боюсь навсегда потерять, что манит
эту Смерть, по которой тоскую.
Я нашёл для себя в ней
всё то, что искал,
что меня заставляет любить.
Но она холодна равнодушием скал.
Молчалива ко мне, как гранит!
Это ты, моя Смерть!
Я тебя полюбил.
Для тебя эти строки пишу.
Пусть откроется дверь,
где вино я испил,
и твоей лишь руки я прошу!
Я живу на Земле,
А в мечтах – далеко
ухожу за пределы границ.
Исчезаю во мгле,
На душе не легко,
оставляя себя для страниц.
А куда себя деть? –
задаю я вопрос,-
Для чего я родился на свет?
Надоело терпеть,
И обидно до слёз,
Что так рано я начал черстветь.
Мне обидно за то,
что не смог разбудить
твои чувства к себе и любовь.
Мне обидно за то,
что не смог я забыть.
Мои чувства рождаются вновь.
О, как быть мне, скажи,
Смерть и Жизнь ты моя?!
Как свалить с плеч тяжёлое бремя?
Потрудись, напиши
пару строк не тая.
Подари мне счастливое время.
Ты любовь оцени!
Эти чувства мои –
Они стоят живых
и всех мёртвых!
Не сжигай, сохрани.
Эти строки – твои!
От Иисуса,
в запазухе чёрта.