Гроза в начале мая – как в кино
тяжёлой артиллерии раскаты…
А бабушка на пенсии давно
и дедушка на пенсии давно,
рождённые в победном сорок пятом.
Гляжу в окошко. Вижу из окна:
родимые, нехоженые дали…
Мне дед рассказывал, что здесь была война
и шли бои и люди погибали.
Он сам не видел этого, не знал
войны священной той, войны проклятой.
Ему отец - мой прадед рассказал,
тот, что с войны пришел простым солдатом.
И бабушка, хлебнувшая невзгод
послевоенных, многого не знала.
Как чёрным стал от гари небосвод
прабабушка моя ей рассказала.
Лежит в шкатулке орден боевой –
мой прадед был под Курском тяжко ранен,
а рядом фото ладной, молодой
прабабушки, что он носил в кармане.
Я их не видел – позже был рождён,
но счастлив, что родился светлым маем,
что в честь прадедушки Ильёю наречён
и что сестрёнку Настей величаем.
Мы все - и внуки чьи то, и сыны
хотим, чтоб наши деды жили дольше
и знаем - ничего страшней войны
нет в жизни нашей.
Нет ни злей, ни горше!
Я это помню. Этим дорожу
и сохраню как прадеда медали.
А стану взрослым – детям расскажу,
чтоб и они внучатам рассказали.