Стонет ветер, завывая,
очень хочется домой...
В переулке ждёт трамвая
чей-то дедушка... не мой.
На разбитом тротуаре
пляшет дождик озорной,
с тонкой тросточкою в паре
чей-то дедушка... не мой.
Шляпа, зонтик и галоши
да ещё чуть-чуть хромой,
он конечно же хороший,
этот дедушка не мой.
Он, наверное, женатый,
чуткий, честный и прямой,
экономит до зарплаты
этот дедушка не мой.
На такси к нему подъехать?
Он качает головой.
Капля плача, капля смеха -
этот дедушка не мой...
*