(моему отцу)
Я словно вижу этот бой:
Отец – красивый, молодой,
Мальчишка двадцати двух лет.
Кровавый на граните след…
Матрос – совсем ещё пацан,
Живого места нет. Из ран
Струится кровь. - Эй, слышь, браток,
ты б пристрелить меня не мог?..
Я всё равно ведь не жилец…
избавь от мук… Ведь мне – конец…
- Терпи, братишка, поживём!
и мы с тобой ещё споём…
Распорот весь живот, кишка…
И видно – смерть уже близка…
- Терпи, браток, терпи родной,
сейчас перевяжу, постой…
И вдруг – ожог, в глазах красно,
Как будто полбашки снесло.
Пробило каску, но живой.
Кровь по лицу. - Ну, б...ь, постой!..
За камнем - фриц, и целит вновь…
Штык-нож – в ружьё, бросок– готов!
Догнал бежавшего врага –
Штыком к земле!... Дрожит рука...
Был первый рукопашный бой…
И первый фриц... Тупая боль,
Солёно-горькая слеза
И друга мёртвого глаза…
05.05.2011
PS . Севастополь держался более 8 месяцев, защитников почти не осталось, море у берега было красного цвета. И еще много лет после войны дожди смывали с гор и гранита кровь...