когда деревья возвращают себе то,что
делает их симпатичнее для глаза,
но не для бензопилы,
когда света становится столько,что точка,
черневшая в голове,выходит,как тот Лазарь,
и растворяется в пыли,
мы садимся ужинать в комнате,
которая меньше ужина,
и как на листе скомканном
с буквами ненужными,
ты говоришь голосом,
читавшем всегда мои мысли.
нас не смоет городом,
потому что мы уже смылись.