Сорок первый.Конец июня.
Хутор,солнце,ольшаник,цветы...
Рву цветы и тихонько пою я,
и со всею природой на ты.
Сквозь ольшаник бегу к дороге,
там зазвякали бубенцы.
На дороге-лошади,дроги,
а на дрогах чьи-то отцы.
Я глазею на них полорото
и цветами машу им вслед.
Вот уж скрылись за поворотом,
вот уже даже звука нет.
Ничего не мелькнет в сознании,
снова кану в летнюю звень.
Боже мой!С каким опозданием
осознаю я этот день!
Буду памятью снова впиваться
в тот далекий печальный обоз,
буду снова и снова прощаться,
но прощаться уже не без слез.
Как сейчас,снова вижу их лица
и суровую думу на них.
Никому не пришлось возвратиться,
никого не осталось в живых.
Мнится мне:моими глазами
край родимый смотрел им вслед.
Был для них тот ребенок с цветами,
как его последний привет.