Лучи восходящего солнца прорвались сквозь облако,
скользнули к траве и росу полусонную выпили.
Пробитое облако плыло без формы, без облика,
как будто кто глину смешал, да забыл что-то вылепить.
спросить бы, узнать бы, какими небесными тропами,
как долго плутало и что по пути оно видело?
Какие ветра по бокам его ласково хлопали?
И много ли взглядов смогло отражением выбелить?
Быть может недавно смотрела любимая вслед ему...
Бывают же всё-таки часто у нас совпадения.
И облако вдруг изменилось... Степенно и медленно
приняв её облик. А может опять наваждение...