Бессмысленность нашей эпохи,
конечно, не в ярких словах.
Ликуют повсюду пройдохи,
портреты висят на столбах.
Наверное, грусть невозможно
унять от бессилья в тени
развесистой клюквы, где ложно
сверкают в тумане огни
бессмысленных в жизни успехов.
На поприще злой клеветы
разборки идут на потеху
по склонам пустой суеты,
сбегая в опасное русло
подлогов, предательств толпы.
Откуда наветы берутся?
Как будто связали в снопы,
расставив по полю забвенья
и памятный знак кутежа,
уходят из жизни мгновенья
и тают, в безверье кружа,
надежды на странность удачи –
увидеть позор наяву,
когда обезумевший плачет
палач, отрубая главу.
Романа осенней развязки
в постыдном смятенье палач
идёт под обстрелом без каски
по полю разъятых удач.