Мне денег, простите, не надо.
Зачем, извините, рубли,
когда беспечальность – награда,
богатство – одни лишь нули.
Но знаю, безумство такое
Поэту печальной строки
сопутствуют, нету покоя,
и ночи мои коротки,
а дни одиночеством полнят,
собой заполняют досуг,
наверное, лучшее помнят,
наверное, в радость испуг,
навеянный странною фразой,
услышанной в тихую ночь.
Не сладить и с этой заразой.
– Гони одиночество прочь, –
советует гений в потемках,
садясь на диванчик в углу:
– И что же хранится в котомках? –
он шепчет в туманную мглу.
А?.. там своеволие строчек,
стихов безответная грусть,
корявый до ужаса почерк
и пальцев, и перышек хруст.