Орган, рыдающий в костёле,
осенний плач пролётных птиц
пленят, но мне милей неволя
речистой тишины страниц.
Волнует звуков хор летящий,
но слов печатных шаг сильней
растрогает непреходящим,
тем, что таится в круге дней.
Декабрь беснуется белее,
подлее кажется обман,
свет перед ливнем холоднее,
рассветный призрачней туман.
Синее гроздья дремлют в лозах,
звучней сосульки за окном
и незаслуженнее грозы,
и сиротливей отчий дом.
Желанней ранняя пороша,
печальней старческие сны,
и всё невыносимей ноша
неискупаемой вины.
И идеальней поклоненье.
И солонее жизни соль.
И сладострастнее томленье.
И сострадательнее боль.
Всё сущее стремится к слову,
являя в слове жизни суть,
чтоб первозданную основу
Вселенной ярче подчеркнуть.