Этот человек немного странный,
Носит старомодные очки.
Он слегка сутулый и в карманы
Руки прячет, сжав их в кулаки.
Он всегда одет во что попало,-
Старый плащ, застиранный костюм,
Внешний вид его тревожит мало.
Весь в себе. Задумчив и угрюм.
Он не молод, но еще не старый.
Лет за тридцать. Может, тридцать пять.
Каждый вечер он по тротуару
Перед сном выходит погулять.
Если дождь, он зонтик раскрывает, -
Длинную потрепанную трость.
Правда иногда он забывает
Взять его, и вымокши насквозь,
Про себя ворчит о чем-то, злится,
Протирая мокрые очки.
Он всегда прохожих сторонится.
У него друзей-то нет почти.
Но меня, как издали заметит,
Сразу начинает делать вид,
Что в кармане ищет сигареты
И, краснея, в сторону глядит.
Улыбнусь. Он мне совсем не пара.
Странный, будто из других времен.
Но ему немного благодарна
Я за то, что он в меня влюблен.