Заболевание по имени Любовь.
Оно меня съедает методично.
Привычное вдруг стало непривычным.
И мысль одна и та же. Вновь и вновь.
Есть как-то расхотелось. Вся еда
Мне кажется противнее бумаги.
Плетусь по хрупким переулкам Праги
И думаю: «Ко мне пришла беда».
Везде я вижу милый силуэт.
Его глаза, походку, профиль, губы.
Я слышу голос: низкий, дерзкий, грубый….
И понимаю: лучше Его нет!
Прокручиваю сотню раз подряд,
Как Он взглянул, вздохнул и улыбнулся….
И думаю: «Наверно уж проснулся….
Наверно, солнцу бесконечно рад…»
А мне и солнце в радость не идёт.
Иду, гадаю: «Любит иль не любит?»
И понимаю: Он меня погубит.
Уж ждёт меня московский самолёт.
И что-то обрывается в душе.
Я номер свой покорно закрываю.
На миг пред дверью тихо застываю.
И слышу вдруг шаги на этаже.
В груди моей взмывает к горлу стон.
Я чемодан свой яростно хватаю.
Глаза к Нему навстречу поднимаю….
И понимаю, что это не Он.
Ну, вот и всё. Колышет ветер флаги.
Прощай, любовь, приеду – отравлюсь.
А, может, в самолёте разобьюсь…
Не долечу я до Москвы из Праги….
Ага! Сейчас! И вот уж самолёт
Шасси свои со скрипом выпускает.
От слёз иллюминатор застывает.
И здравия желает всем пилот.
Какой сарказм! Какая жизни драма!
Свой круглый зад несу я, выходя.
Весь мир продрог в Москве из-за дождя.
Звонит, звонит взволнованная мама.
Москва, спасибо, милая, за дождь.
За то, что любишь, ценишь, понимаешь,
За то, что не предашь, не променяешь,
За то, что всех нас терпеливо ждёшь…
Он к ней приехал ровно через год.
Ждал, прислонясь к дверям аэровокзала.
Она его, представьте, не узнала.
Промчалась мимо, нагрубив: «Прочь, идиот!»