Оценить никто не может
неизвестности упрёк.
А вокруг гуляют рожи.
Я даю себе зарок:
никого не видеть в строчках,
появившихся на Свет
в белокаменных сорочках,
словно в бабочке Поэт
до нелепости невидный
на виду просторных дней
он сидит в каморке сиднем
в серой массе без теней,
и кропает безумолку
непонятные стихи.
В них, конечно, нету толку,
ведь не плохи, а плохи
мысли спрятанные в поле,
занесённые в тетрадь
вызывают приступ боли,
не хочу я торговать,
но приходится и сразу
понимаю глубоко
неосмысленную фразу
залетевшую в окно
беспросветного молчанья
на пригорке тишины
одномерного звучанья
мной записанной вины
перед будущим мгновеньем
неизвестности глухой,
поглощенною забвеньем
странно-тёмною рекой.