Грусть осеннего безмолвья
давит памятью листа
и прозрачно синей новью,
и забока так чиста,
что не хочется, но надо
всё принять таким, как есть:
с тихим звоном листопада
опадает будто весть
о недавней безмятежной
лёгкой жизни на виду
под красивый скрип тележный
на пригорочке в саду.