Скукота осенних буден
тихо кружится листом.
Золотой он – неподсуден
в опечаленно густом
беспокойстве без причины
с грустью нежности святой
он за гранью злой кручины,
между точкой с запятой
остаётся в зное лета
под лазурной глубиной,
изменив оттенки цвета,
беспечальной новизной
опадает лист безвольно
на дорогу суеты.
Где-то я иду по полю,
золотые мну цветы.